Vous savez ce que c'est (ou peut-être ne savez-vous pas, c'est juste une façon de parler): vous vous êtes arrêté de fumer il y a des années, vous pensiez que c'était pour la vie quand, bing, un sale truc vous tombe sur le râble et vous revoici un affreux petit mégot au bec...
Moi, j'ai arrêté il y a dix ans. Je me suis métamorphosé en non-fumeur prosélyte et anti-tabac militant, j'ai balancé tous mes cendriers par la fenêtre, j'ai expédié les potes inhaler sur le balcon par moins quinze, j'ai signé des pétitions pour l'interdiction des terrasses de bistrots chauffées au gaz de ville... Bref, je suis devenu un emmerdeur sain. Les parents me montraient en exemple à leurs enfants, les épouses à leur mari, les maris à leur épouse, j'étais la preuve respirante de ce que c'était possible ―de ce qu'on pouvait dire non à monsieur Philip Morris...
Mais voici qu'il y a six mois ―je ne vous dis pas pourquoi parce que ça ne vous regarde pas et que je n'ai pas l'habitude de raconter ma vie à n'importe qui, ou alors pas toute ma vie, ou alors pas dans ce papier-ci―, j'ai replongé. Une clope par-ci, une clope par-là: ça y est, vous reprenez le chemin du buraliste sur une base régulière parce que vous ne pouvez tout de même pas passer votre temps à taxer les copains.
source: Yahoo.fr
